LA PLUIE DE MON ECRITURE
je suis une ordure
je suis une armure, un mur infranchissable
Venez à ma table
affable je suis pour la poésie je vis
je m'assourdis de musique
pathétique
j'augmente le volume pour ne pas me retrouver en face de mon caméléon de cerveau
la pluie de mon écriture
c'est comme le soleil sur les dunes
la pluie de mon écritures
les ruines de mes blessures
je suis un homme torturé par d'irrésistibles pulsions littéraire
amer je tente de rester sincère avec moi même
comment faire lorsque le doute me terrasse chaque jour qui passe
j'aimerais être une gomme pour effacer mes erreurs passées
toutefois je ne suis qu'un stylo à l'ancre indélébile
un homme versatile
sur les creux de son cœur
j'irais déposer des fleurs
sur la tombe de mon âme
je veux des larmes
pourtant je n'aurais peut être que des artifices
des pleurs de façade
laisserais- je une trace dans ce monde fait d'impasse
la pluie de mon écriture
ou lorsque je chasse cette ordure qui sommeil dans chacun de mes vers
cette part d'ombre qui me détruit
je ne suis pas d'ici
je suis une petite poésie
un type en sursis
un type pour qui le mot vie ne veut plus rien dire
étrange sir
je dois passer a autre chose
telle est ma prose
j'aimerais changer de costume
être un héros l'espace d'un jour, d'une heure , d'une minute
mais je ne suis qu'un petit air de flûte
un type qui tente d'éviter la chute
mes sentiments troublants me sauvent parfois du néant
le présent m'ennuie seule cette mélodie me séduit
irréel est mon esprit
fractale ma poésie
la pluie de mon écriture
le feu de mes ratures
l'essence de ma cure c'est d'écrire pour ne pas mourir
déposer des vers éphémère
puis se reconstruire pour ne plus se nuire
la nuit de ma poésie véhicule une intrigante mélodie
une symphonie perverse dans laquelle les notes se battent en duel
superbe est mon esprit tout comme cette étrange bruit qui coule sur mon écriture
fou je suis
j'aurais aimé être un gourou moderne
un musicien hors pair
je ne suis qu'un homme fait de chair
je me déçois sans cesse
je régresse,
mon allégresse transgresse ma détresse
je n'ai plus d'inspiration
mon stylo bute sur les mots
que puis je faire tout là haut
mon cerveau n'en fait qu'a sa tête
frêle est ma poésie
sans propos ma mélancolie
la nuit je fuis ce monde qui m'attend
la nuit je tombe dans la pénombre des gens
de faux semblant
d'apparence de mal chance
je danse avec les mots
et ces lumières qui me font perdre la tête
je suis en éternelle quête
la pluie de mon écriture
ou le silence d'une ordure...