MA CICATRICE...
MA CICATRICE...
Une cicatrice au fond de moi
une abîme quelques part dans mon cœur
un mal qui semble un leurre
Une cicatrice rouge sang qui grandit chaque jour
un cris au secours
un escalier interminable
et cette fable imprenable
si j'ai tout gagné, j'ai tout perdu
au coin d'une rue
le superflu je connais
la vérité je la contourne
et mes vers qui se tordent
cet homme si droit
pourtant son esprit ondule
devant ces femmes aux cheveux de tentacules
le décor du remord
l'envers de mes vers
c'est de me soustraire de ce monde
dans lequel je ne me reconnais pas
le voyage de mes idées
une nouvelle contrée tant désirée
les courbures de l'espace temps
le vent qui bouscule les gens
et cette folie qui me guette
cette société qui nous jette
tel des pantins
les héros d'aujourd'hui seront les démons de demain
et ce feu qui brûle sur la place publique
cet homme accusé a tort
ces morts que l'on jette dehors
et ces ordures qui vous jugent du regard
Ce tribunal qui n'en finit pas
cette cicatrice qui sommeil en moi
et la maladie qui menace ma foi
Cicatrice ou l'abysse d'Ulysse
les tentacules de mes chimères
les arcanes de mon âme
et ces larmes qui glisse sur son corps
et cette fille qui aime un mort
un poème venu d'ailleurs
la terreur de ma vie, le tumulte de la symphonie
la beauté du soleil
l'inspiration de l'éveil
le couché de lune
et ma plume perdu dans son sommeil
Cicatrice ou le vice d'un homme que je ne connais pas
un type qui habite en moi
Cicatrice, ou lorsque je glisse
vers cette fuite en avant
ce sentiment oppressant
ce manque pesant
Un double qui vomi mon être
un miroir qui se brise à mon contact
Un artefact, un mirage obstruant ma vision
l'altération d'un homme qui voulait la lune
mais qui de part sa constitution
se contente du silence de sa plume
un destin hors norme
une mégalomanie modeste
un livre secret, grimoire de ma mémoire
l'obscure clarté du blanc
un enfant perdu sans sa maman
un homme errant cheveux au vents
un fou parmi les hommes
un homme seul cigarette à la main
et son destin qui lui échappe des mains
L'illusion d'une autre fin
un jour je serais grand
en attendant j' accompagne le néant
j'instrumente ma vie
je prépare ma revanche
l'avalanche de mes idées parfois me submerge
je reste là assis par terre
regarder par la fenêtre
je ne vois rien
la toxicomanie de mes vers
l'odeur de cet air
la cicatrice de ma chair
un jour je serais un cris, une douce folie
une rage m'habite
tant de gêne coule dans mes veines
et cette violence qui ne sort pas
cette douleur qui flotte au dessus de moi
Une cicatrice glisse sur mon esprit
parfois elle me ramène à la vie
Ma cicatrice ou le dernier de mes vices...
Si tu aimes la nuit de mon esprit ma belle
je serais la lumière de la tour Eiffel
Je cacherais ma cicatrice d 'adolescence
et cette errance qui me colle à la peau
ce sentiment menaçant que chaque jour est mon dernier
je ne suis pas le premier
digne héritier de la plume doré
j'avance à pas masqué
je suis une femme
je suis une dame qui à la flamme
Une orchidée violette qui se fane au vent
j'apprends des gens
je suis la terreur d'un monde sans fleur
je suis l'opium d'une religion de faux semblant
de politesse mal placé
de personne apprivoisé par la société
brut de pomme est ma plume
personnel est mon esprit
universel est ma poésie
Ma cicatrice ma blessure
de l'encre coule de mon cœur
de la peine inonde mes erreurs
ma cicatrice, ma vérité
c'est de toujours avancé
sans regretter le passé...